|
pusher уже больше года официально бродил по длинным коридорам форума, но все как-то не решался зайти в эту комнату — повода не было. Но сегодня любопытство победило скромность. На всякий случай остановившись снаружи у плотно закрытой, но все еще незапертой двери с еле заметной надписью "Профилакторий", он прислушался. Тишина. Тогда он слегка приоткрыл дверь и просунул в образовавшуюся щель свой нос, попутно соображая: "Ага, дверь не скрипит, значит, ею давно не пользовались, раз смазка с петель не стерлась. Стоп. А так ли это? Может, наоборот, ее недавно смазывали, ведь старая смазка коксуется и "высыхает", заставляя дверь скрипеть? Ах, какая досада, что матана не хватает. Был бы здесь eliseeff, точно бы проконсультировал в вопросе что есть электрон, а что — позитрон."
Открыв дверь пошире и увидев, что в комнате из живых никого, pusher осмелел и стал исследовать геометрию комнаты. В основном, интересовали стены, потолок и пол. Профессиональное. Тусклый свет единственной пыльной лампы освещал настенный плакат с изображением каких-то бурлаков, тянущих воз с бочкой воды. Случайно пнув лежащую на полу перевернутую резиновую калошу с шипами, он обнаружил в ней свернутый листок бумаги. "Секретный контейнер" — мелькнуло в голове. Попытался определить его координаты в пространстве, но столкнулся с естественными трудностями — в комнате не было начала координат.
Плюнув на это и мысленно нажав Shift + S и double Enter, он поднял листок.
"Сообщение" — как будто услышал он знакомый голос Бетти.
На листке вклеенными вырезками из газет с прологом и эпилогом было написано следующее:
| |
Господину eliseeff'у
Легко сложились в рифму эти ямбы,
По странности похоже на памфлет.
Хотя хотел пропеть я дифирамбы —
Для недифирамбов в Поздравлялках места нет.
Мне б скомкать этот стих и выбросить в корзину,
Да вот беда — другого не успею сочинить.
В преддверии дня рожденья протянул резину,
Не протяну теперь с другою темой нить.
И чтоб сейчас не путаться мне в нитях
В Нынтельне этот пост я размещу.
Ведь именинник наш уж больно колоритен —
Любая тема Черному по плечу Плащу.
* * *
Он не Апостол, Римский Папа, даже не епископ,
Но пусть достоин его будет этот стих.
Рука его тверда и в ней он держит список
Претензий к нему высказанных и еще немых.
Быть может, тех претензий много в этом списке.
А разве недостатков нет у нас?
Ошибки допускает он в английском.
И нам ошибки не чужды подчас.
Вас обозвал невежей по запаре?
Вы не подумайте, на Вас повешен вовсе не ярлык.
Ведь знаем мы, что он отличный парень,
Я зуб даю, а был бы я свиньей — отдал бы клык.
И что с того? — забыл он извиниться.
Ты можешь любой форум посетить —
Забывчивость не грех. С любым могло случиться.
И нет легкоранимым места в интернет-сети.
Назвали его как-то Председатель.
Давай-ка откровенно порешим на том,
Что я не против этого, приятель.
Но, все ж, не Председатель — Управдом.
Не носит с черепушками он счеты,
Ведь Клетчатого помнишь ты портрет.
А у портрета того были недочеты.
У нашего ж героя недочетов как бы нет.
Вы скажете — в тщеславии он замечен
И даже создал тему в собственную честь,
Тем самым памятник себе воздвиг. Но памятник не вечен.
Да и не каждый памятник можно за честь почесть.
Не в этой теме вся его заслуга,
А в сонме нужных созданных других.
А что пинок кому-то дал упругий —
Так в этом есть заслуга уже их.
Вы говорите, он на нашем сайте язва.
"Еще какая!" — вторит он в ответ.
Но хорошо справляется с "проказой",
Которой переполнен весь Рунет.
Насколько в самом деле эрудит он
Оценивать я точно не берусь —
В сравнении со мной, как индивидом,
Мне кажется, что он почти что Друзь.
Хоть признается сам, что он совсем не Друзь,
Быть может, среди нас и нет Друзей,
Когда настанет одиночество и грусть
Рассчитывать он сможет на друзей.
И хоть и не является он Друзем,
В момент достанет знаний саквояж
И тем богатством оппонента так загрузит,
Что переполнит ему собственный багаж.
Бывает, напряжение в Курилке
Достигнет амплитуды в тыщу вольт —
Он на гамак присядет, скинув лыжи, с ушей стряхнув опилки,
Напомнив тем кота по кличке Леопольд.
Свободен он от всяких предрассудков
И с тем котом по доброте соизмерим.
Блюдет он сайт двенадцать часов в сутки,
А мышкам кажется, что пьет он озверин.
Общается со всеми, он всеяден,
Но нищим духом не подаст руки.
И сам я, будь он зауряден,
Ему не написал бы и строки.
Пред нами он стоит сейчас в мундире.
И я навешу на него ... нет, не ярлык — медаль!
На той медали цифры две — "4" и "4"
Сияют ярко, освещая будущего даль.
Медаль висит на ленточке на узкой,
А именинник целит на меня свой арбалет —
Ведь я на ленте написал почти по-русски:
"У мну сиво дня стукнула с орак читыри лет !!!"
Но так как я стою к нему напротив,
Не вижу я того, что видно лишь ему.
... Жаль, не владею даром Паваротти,
Не то бы спел чего-нибудь по случаю сему...
Еще мне жаль — в грядущее я не поверен,
Но будет ему слава там, куда он ни пойди.
Желаю счастья я ему, в другом же я уверен —
Не сможет его слава обойти.
Разбор полета моих мыслей я отдам
Лишь только тем спецам межстрочечного чтенья,
Кто не допустит выводов не там,
Не тех, не у того. Особо — в день рожденья.
|
| |
Подписи не было. "Подленький анонимус!" — подумал pusher, — "Но я ведь тоже хорош! Читать чужие письма — какая низость!"
И тут же — "Черт! Меня подставили! Наверняка эту странную записку с интерактивными ссылками подложили в калошу за пять минут до моего прихода. "В калошу", как символично! Как бы не пришлось теперь грузить древнюю сохранку... , которой, кстати, нет." И с гневом и силой наколол тот листок на вбитый кем-то в стену для просушки реквизита ржавый от былых соплей гвоздь.
Осторожно пробравшись сквозь паутину мимо манекенов и чьих-то скелетов в жилетках к выходу, даже не обернулся. Не проронив слезы, чтобы не повышать ни на процент влажность, тихонько прикрыл за собой тяжелую дубовую дверь в давно высохшее помещение. |
